Катя Вишня

Стол - вседержитель утренних музык.
Мокрая кухня, без свистящего чайника.
Кофе из банки, как время, сыпется.
На троих точка кипения - 300 градусов.
Каждый раз - встреча с собой,
Разные лица, все тот же жёлтый заварник.
Повторяющиеся песни,
на выбывание из альбома играют.

В этом окне мы увидим невиданное -
Стройные ряды, серые, под звуки богослужений.
Люди хранят память насиженных мест,
Надежды в мыслях.
(В них места - самый минимум).
Воображая себя на вершине горы,
остался один.

Ночью все твои возможные дочери
Шепотом зазывают городов огни.
Да, эти ожидания без снов -
Неистовые труды, самые тяжкие...
Тогда же проснулся,
Предложением незаконченным.
Все началось опять
И могло продолжиться.

Вынесешь мозг другим, потом себе,
Набьешь Будду на затылке,
Но так и не сможешь остановиться.
Чему посвятить жизнь,
Куда обратить взор
И вывести в люди
Вздор поэзии?

Опять попытка сбежать,
А там - бессмыслица,
Как и вокруг, мы так устали.
Молимся на всех языках
К одной звезде.

А она, тем временем,
Тратит себя на наслаждение
Одной из красных свеч
В случайном подсвечнике
Со всевидящим оком.