Весна
Вдаль
по парящей, чуть подсохшей земле
бежит девушка.
Ей, наверное, семнадцать —
не может она не бежать.
И платья голубенький ситец,
и волосы —
трепещут, как флаг.
И раскрывается севу земля —
ей уже миллиарды годов —
принимает в себя
этот бег босоногий,
как зерна.
Еще все отдаленно.
Откуда же это счастливое ожидание
жатвы?
