Лейла из Грозного. Стихи

Елена Анатольевна Жеребцова (род. 16 мая 1951 года) – поэт, эссеист, журналист.

Елена родилась в семье ростовской художницы Галины Николаевны Федоровой и журналиста-кинооператора Анатолия Павловича Жеребцова. В шестнадцать лет она переехала с отцом из Ростова-на-Дону в город Грозный ЧИАССР.

Работала воспитателем, учителем.

Писала прозу, стихи, критику. Печаталась в республиканских газетах и журналах под своим именем, а также используя псевдоним «Лейла из Грозного».

С середины 70-х годов XX века занималась в литературном объединении «Прометей» под руководством известного литератора Саида Чакхиева.

Ее дочь Полина Жеребцова (1985 г.р.), автор чеченского документального дневника, переведенного на многие языки мира.

В 2015 году в Москве вышел сборник стихов Елены Жеребцовой «Я многое видела».

*****

Не смейте стрелять в поэтов!
Привычка эта вредна.
Они оживут после смерти,
Так было во все времена.

Укол запоздал Высоцкому -
В том вечный врачам укор.
Зря пачкали ложью Есенина -
Он выпить любил, но не вор.

Тальков - потомок Христовый -
Похож на пророка лицом.
Он рядышком с нами снова,
Хотя и убит подлецом.

Не смейте стрелять в поэтов -
В совесть и честь Земли!
Их строчки - как песни ветра
Звучат и вблизи, и вдали.

Разбудят, обучат гражданству,
Любви к отчизне своей,
Расскажут про боль и пьянство,
Про нелюдей и людей.

Чечня

Справа кто-то стреляет,
Слева огненный вихрь
Здесь идет разделенье
На "чужих" и "своих".
Там – убитые дети,
Здесь – скорбящая мать.
Делит золото нефти -
Одуревшая власть.
Кровь в реке пеной алой
Из разорванных жил.
У нас отняли право -
Быть счастливым и жить!
Боль беды одинакова
Для одних и других.
А любовь всех оплакала,
Долго путая их.

Памяти Натальи Эстемировой

(журналистке и правозащитнице, убийство которой так и не было раскрыто).

Память останется не обо всех.
И не каждый увидит Рай.
Большинство смолчит, чтобы быть "как все".
Дорогу сам выбирай!
Смотри, там трусость ждет за углом,
Уже навела пистолет...
И светит прощально окнами дом,
И ночь уходит в рассвет.

Дорога в храм

(по рассказу русского солдата)

Война. По армии приказы,

И пьянка липнет к нам зараза…

Здесь честь мундира и разруха,

Друзей потеря в заварухе.

Ночной короткий перестрел,

Укрыться кто-то не успел.

Вновь взрыв под утро на дороге,

А мы за ней смотрели, вроде…

И два чеченских паренька

У ног четыре башмака.

Приказ: «Расстреливать! Не бить!

Причастны к взрыву могут быть…».

И женщин плачи и проклятья,

(У мамы есть такое ж платье!

Но только чуть другой фасон...),

Трясутся руки. В горле стон.

А парни долго умирают,

И, молча, кулаки сжимают.

Тошнит. Сержант кричит: «Плевать!

Не смей здесь нюни распускать.

И в нас стреляют! Не робей!

Начальству нашему видней».

Я, если вдруг домой вернусь, -

То Богу в церкви помолюсь,

Покаюсь искренне Ему.

А маме кисть руки сожму.

И ей про это расскажу,

И шрам у сердца покажу.

Не зная мертвых имена,

Я их зову в ночи без сна.

Зову своих, зову чеченцев,

Старух случайных и детей

Всех, ставших жертвой отщепенцев,

Что нефть меняют на людей.

Уйду в поля, и там заплачу.

Мне жить хотелось бы иначе:

Не воевать, не воровать,

Не убивать, не умирать.

2008г.