Стихи из писем к М. И. Касьянову. Николай Заболоцкий

Здорово, друг, от праздной лени
Или от праведных трудов,
Но пред Шурмою я готов
Сегодня преклонить колени!
Прими, задумчивый поэт,
Мой легкомысленный привет!

Долготерпению во славу
Не разбирай моих затей.
Здесь не гекзаметр, не хорей,
Здесь не Онегин, не октавы —
Но просто сброд из всяких строк,
Не знаю, будет ли в них прок.

III

Но к делу. Слышал я, любезный,
Что ты Борису написал
(Его я частью прочитал)
Октавами совет полезный?
Итак, мы оба: ты и я —
По Пушкину уже друзья.

Итак, поэт, проходит лето,
И осень в воздухе плывет,
Уж Муза зимней вьюги ждет,
И валенки уже надеты
На Музиных святых ногах —
Такой пассаж! Ну прямо — ах!

И я, переменив решенье,
В Лито лечу стремленьем злым
Послал прошенье заказным,
И жду законного решенья.
О.Н.О. решил не задержать,
Поэта командировать.

Итак, быть может, через месяц,
Или, быть может, через два
Тебя я встречу, голова,
В Москве... Ну, покряхтим, брат, вместе,
Или при случае вдвоем
Слезу единую прольем!

VII

Но это — планы. О работе
Моей теперь поговорим.
Я чистым стал, как херувим,
Отбросив черные заботы —
Иначе: мыслью не грешу,
Стихов любовных не пишу.

VIII

Писал я драму. Были люди.
Средневековый, мрачный пыл.
Но я, мой друг, увы<,> — застыл
На «Вифлеемском перепутъи<,>
Зовется драма так моя —
Конца же ей не вижу я!

Но все ж, не разгибая спину,
Усердно я ее строчил,
И уж совсем перевалил
В черновиках за половину.
Когда-нибудь мой этот труд
На строгий твой предстанет суд.

Не оставаясь старовером,
Я прогрессирую в стихах,
И даже — кое в чьих глазах —
Себе я делаю карьеру.
Борис Андреич чтит мой стих
Сильнее, чем церковный лик<.>

Но часто он, ко мне пришедши<,>
Такую, знаешь, чушь везет,
Меня, по книге Ломброзо
Он причисляет к сумасшедшим<,>
И с Сонею решил вчера<,>
Что приближается пора<.>

XII

А я сижу<,> совсем невинный<,>
Один на дальнем чердаке,
Перо спокойное в руке,
И мысли созерцаю длинный,
Немного, правда, спорный ход...
Но все же для тебя сойдет.

XIII

Ну-с, в заключенье поругаться
С тобою нам<,> брат<,> не грешно
(Быть может<,> это и смешно) <,>
Но дело в том, любезный братец,
Что я тебе уже писал —
Ты ж ни черта не отвечал.

XIV

Поверь, у каждого терпенье
Не бесконечно. Скоро всласть
Тебя придется мне проклясть
И бросить в Лету добавленье.
Поэтому твоя Шурма
Не стоит (ах, прости) дерма...

Но быть Потемкиным, конечно,
Я не желаю. Ну, лежи,
Но лежа все-таки пиши!
Письмо на почту с первым встречным
Не поленись, лентяй, послать —
А после хоть опять в кровать.
Конец близко
не робей

XVI

А в ней, во славу всей России
Иль докторской своей души,
Октавами хотя пиши
Рецепты от дизентерии.
Помилуй бог — ведь ты талант<,>
Не медицинский арестант!

XVII

Ну, не серчай! Прощай покуда...
Хоть драма все еще вчерне —
Но надоела страшно мне
Листов исписанная груда.
Пиши ко мне в Совхоз.
Прощай.
Твой Заболотский Николай<.>

21/VII<1921>