День Алёны Кулаковой

Несколько слов о себе. Чем занимается Алена, откуда она, как пришла к поэзии?

Я родом с планеты Земля, и мне это видится исчерпывающим ответом :) Родилась в Запорожье, учусь во Львове, где окажусь завтра... узнаю завтра. Поэзия всегда была во мне. Годам к 13 начались первые неосторожные попытки с ней подружиться, и я стала её в себе растить и развивать.

Ты учишься на мед факультете. Влияет ли это на твое творчество?

Исключительно негативно. Всё кажется, что есть дела поважнее, что там я "должен", а здесь - подождут. За год - почти глухая тишина, прерывающаяся в редкие моменты ментального отдыха.

Твои стихотворения больше о личном или о чем-то глобальном?

Я не могу разделять личное и глобальное. Они существуют только в неразрывном переплетении.

Почему ты пишешь стихи?

Потому что как иначе можно жить - не представляю.

Что тебя вдохновляет?

Любовь во всех её бесконечных проявлениях. Любовь, которая есть всё, которая есть Бог. Эрос, филия, сторге, агапэ - как угодно. И куда больше, чем вмещается в эти слова.

Красота.

Тишина.

Поделись своими любимыми стихотворениями

Silentium!

Молчи, скрывайся и таи

И чувства и мечты свои —

Пускай в душевной глубине

Встают и заходя́т оне

Безмолвно, как звезды́ в ночи, —

Любуйся ими — и молчи.

Как сердцу высказать себя?

Другому как понять тебя?

Поймёт ли он, чем ты живёшь?

Мысль изрече́нная есть ложь.

Взрывая, возмутишь ключи, —

Питайся ими — и молчи.

Лишь жить в себе самом умей —

Есть целый мир в душе твоей

Таинственно-волшебных дум;

Их оглуши́т наружный шум,

Дневные разгоня́т лучи, —

Внимай их пенью — и молчи!..

Ф. Тютчев

Ниоткуда с любовью, надцатого мартобря,

дорогой, уважаемый, милая, но не важно

даже кто, ибо черт лица, говоря

откровенно, не вспомнить уже, не ваш, но

и ничей верный друг вас приветствует с одного

из пяти континентов, держащегося на ковбоях.

Я любил тебя больше, чем ангелов и самого,

и поэтому дальше теперь

от тебя, чем от них обоих.

Далеко, поздно ночью, в долине, на самом дне,

в городке, занесенном снегом по ручку двери,

извиваясь ночью на простыне,

как не сказано ниже, по крайней мере,

я взбиваю подушку мычащим "ты",

за горами, которым конца и края,

в темноте всем телом твои черты

как безумное зеркало повторяя.

И. Бродский