«Неумеющая умирать...»
Неумеющая умирать
осенью измаяна природа.
Радость — рядом. Трудно различать
боль от счастья в эту пору года.
Трудно отказаться с той поры
от того, что, может, и не было.
Повтори, еще раз повтори,
как меня любила — не любила.
Ты была так близко от меня,
не поверишь, как близки мы были.
А потом прозрели времена,
и запыливаемся без пыли.
Может быть, нам суждено расти —
так восходит день до середины.
Только некому сказать: «Прости»,
потому что мы с тобой едины.
