Лейла из Грозного. Стихи
Елена Анатольевна Жеребцова (род. 16 мая 1951 года) – поэт, эссеист, журналист.
Елена родилась в семье ростовской художницы Галины Николаевны Федоровой и журналиста-кинооператора Анатолия Павловича Жеребцова. В шестнадцать лет она переехала с отцом из Ростова-на-Дону в город Грозный ЧИАССР.
Работала воспитателем, учителем.
Писала прозу, стихи, критику. Печаталась в республиканских газетах и журналах под своим именем, а также используя псевдоним «Лейла из Грозного».
С середины 70-х годов XX века занималась в литературном объединении «Прометей» под руководством известного литератора Саида Чакхиева.
Ее дочь Полина Жеребцова (1985 г.р.), автор чеченского документального дневника, переведенного на многие языки мира.
В 2015 году в Москве вышел сборник стихов Елены Жеребцовой «Я многое видела».
*****
Не смейте стрелять в поэтов!
Привычка эта вредна.
Они оживут после смерти,
Так было во все времена.
Укол запоздал Высоцкому -
В том вечный врачам укор.
Зря пачкали ложью Есенина -
Он выпить любил, но не вор.
Тальков - потомок Христовый -
Похож на пророка лицом.
Он рядышком с нами снова,
Хотя и убит подлецом.
Не смейте стрелять в поэтов -
В совесть и честь Земли!
Их строчки - как песни ветра
Звучат и вблизи, и вдали.
Разбудят, обучат гражданству,
Любви к отчизне своей,
Расскажут про боль и пьянство,
Про нелюдей и людей.
Чечня
Справа кто-то стреляет,
Слева огненный вихрь
Здесь идет разделенье
На "чужих" и "своих".
Там – убитые дети,
Здесь – скорбящая мать.
Делит золото нефти -
Одуревшая власть.
Кровь в реке пеной алой
Из разорванных жил.
У нас отняли право -
Быть счастливым и жить!
Боль беды одинакова
Для одних и других.
А любовь всех оплакала,
Долго путая их.
Памяти Натальи Эстемировой
(журналистке и правозащитнице, убийство которой так и не было раскрыто).
Память останется не обо всех.
И не каждый увидит Рай.
Большинство смолчит, чтобы быть "как все".
Дорогу сам выбирай!
Смотри, там трусость ждет за углом,
Уже навела пистолет...
И светит прощально окнами дом,
И ночь уходит в рассвет.
Дорога в храм
(по рассказу русского солдата)
Война. По армии приказы,
И пьянка липнет к нам зараза…
Здесь честь мундира и разруха,
Друзей потеря в заварухе.
Ночной короткий перестрел,
Укрыться кто-то не успел.
Вновь взрыв под утро на дороге,
А мы за ней смотрели, вроде…
И два чеченских паренька
У ног четыре башмака.
Приказ: «Расстреливать! Не бить!
Причастны к взрыву могут быть…».
И женщин плачи и проклятья,
(У мамы есть такое ж платье!
Но только чуть другой фасон...),
Трясутся руки. В горле стон.
А парни долго умирают,
И, молча, кулаки сжимают.
Тошнит. Сержант кричит: «Плевать!
Не смей здесь нюни распускать.
И в нас стреляют! Не робей!
Начальству нашему видней».
Я, если вдруг домой вернусь, -
То Богу в церкви помолюсь,
Покаюсь искренне Ему.
А маме кисть руки сожму.
И ей про это расскажу,
И шрам у сердца покажу.
Не зная мертвых имена,
Я их зову в ночи без сна.
Зову своих, зову чеченцев,
Старух случайных и детей
Всех, ставших жертвой отщепенцев,
Что нефть меняют на людей.
Уйду в поля, и там заплачу.
Мне жить хотелось бы иначе:
Не воевать, не воровать,
Не убивать, не умирать.
2008г.
