Любовь с видом на озеро. Впечатления.

Любовь с видом на….

Невозможно сейчас думать о чем-то другом, кроме как… и все же мы собрались в театр.

Это был глоток свежего воздуха потому что, как всем известно, в хорошей пьесе непременно должна быть любовь… А в этой пьесе ее много.

Не всегда она такая, какой мы ее представляем и какую ждем. Не всегда ожидания оправдываются. У любви много углов. Нет, не правильно – не углов. Граней. Он, она, еще она. Еще он. Карьера. Сцена. Семья. Свобода. И все это жизнь. Пока выбираем, смотрим, решаем, решаемся, она проходит. От занавеса до занавеса. И только мы определяем, что в этом промежутке. Коротком промежутке времени, который нам отведен. Вру. Как же только мы? А другие люди? А обстоятельства? Иногда смотришь, смотришь, вроде комедию смотришь, а нет – это трагедия. И очень плохая. А иногда и наоборот. И как хочется, чтобы было наоборот! 

«Люди, львы, орлы и куропатки, рогатые олени, гуси, пауки…». Иногда это абсурд, а иногда текст, полный смысла. Иногда это имеет смысл, а иногда – зачем? Главное вовремя это понять. Главное – понять, что главное. Игра слов, но все ли поймут?

«…..Тсс... Я пойду. Прощайте. Когда я стану большою актрисой, приезжайте взглянуть на меня. Обещаете? Уже поздно. Я еле на ногах стою... я истощена, мне хочется есть...»

Собираться на площади нужно только чтобы посмотреть спектакль. Новый, интересный спектакль и обсудить его. Или читать книги вслух. Для толпы молодых людей.  Классику. Русских писателей. Украинских писателей. Потому что это один язык. Я не делю эти языки на 2 - это один большой и великий язык, который мы все понимаем. Потому что нужно гордиться своим прошлым и знать классиков. Потому что только так можно стать ЧЕЛОВЕКОМ. Потому что только тогда приходят новые идеи. Потому что только тогда мы слышим голос разума. Потому что после этого не хочется идти и разрушать. После этого хочется создать что-то свое. Хочется любить, быть любимым, жить, написать свою пьесу. В которой будет любовь. Много любви….

Всем же известно, пьеса без любви – плохая пьеса….

Лариса Письменная